Hommo Nocturnus

Mi vida.

Ella ya hace tendida sobre mis brazos,
recostada sobre el frio suelo,
cansada de esta vida y sus maltratos,
en un profundo sueño se ha quedado.

Pero triste no estoy,
me quedare junto a ella,

por el resto de mi vida,

en este putrefacto lugar,
y nadie nos podrá separar.

Miro sus labios, aun conservan su vitalidad,
realmente me gustaría besarlos,
pero de eso, tiempo ya no hay.

Miro al oficial, me apunta con su arma,
directamente a la cabeza, pronto todo acabara,

más, en sus ojos odio no hay,
pavor, eso si es algo obvio a notar.

A morir con gracia me dispongo,
aunque tal vez esto en realidad sea el empezar,
escucho un disparo, pero solo empiezo a desvariar.

Ella va corriendo por aquel tétrico bosque,
es extraño, pero acogedor,
pero no lo veo, es decir,
mis ojos ya no están, trato de palpar,
pero ni siquiera mis manos puedo notar.

No soy nada y sin embargo percibo igual,
volteo atrás, y veo mi cuerpo terrenal,
es asqueroso, me dan ganas de correr.

Y corro hacia ella, me sonríe,
y un sol mañanero empieza a brillar,
ya no veo nada, pero lo veo todo igual.

Para muchos un día normal, solo una fecha más, pero no para mí...es mi cumpleaños.

El celular emite una melodía "Nocturne 9 Op 2, Chopin", alguien me llama, es mi abuela, trato de despertar y recibo sus saludos, al colgar, el sueño de mi ha escapado, debo levantarme.
Realizo mi rutina diaria, hasta que recuerdo que le había prometido acompañar a mi madre con mis tíos, me preparo y me dirijo con ella.

Durante todo el día me siento un tanto incomodo, no se que sea, llevo sintiendo esto desde aquella fría noche del 7 de diciembre, nada paso esa noche, absolutamente nada, no se que es lo que tengo.

Al llegar con mi madre me han planeado una fiesta sorpresa, la incomodidad que sentía desaparece, me empiezo a sentir ligeramente feliz, mis familiares y conocidos me abrazan, me dan regalos, una buena fiesta con la familia.

La noche llega a su fin, regreso a casa un tanto feliz...pongo un poco de música y abro una bolsa de comida chatarra, me dejo caer en el sillón y observo la ventana, la luna es enorme y amarilla, me siento completo, es extraño. Empiezo a recordar la incomoda sensación que sentía en la mañana, me burlo de lo ridículo que era...repentinamente dejo de reír, siento nauseas, voy al lavabo y me echo un poco de agua en la cara, veo un rostro desconocido, no puedo creer que el año se haya ido tan rápido, un año mas, ayer tenia 16 y ahora... ya hace tanto tiempo, regreso al sofá, la luna ya no es amarilla, se ha elevado hasta el lugar que ocupa diariamente, las frituras me dan asco, me ensucian los dientes, las aparto de mi y sin pensarlo me llevo una mano a la cabeza, como el hombre que esta preocupado, me enderezo y automáticamente llevo mi otra mano a mi cabeza también, ya no me siento feliz, aquella extraña sensación de la mañana esta regresando, es como un vacío, una rara ansiedad combinada con preocupación, pero no se de que...

Tratando de huir de mi asqueroso y monótono estado anímico enciendo el computador, el Facebook se abre con Firefox, en mi muro amigo tras amigo me ha dejado una felicitación, no recordaba que tuviera tantos, me emociono, son demasiados para responder a cada uno, me gusta, me gusta, me gusta...

Hora de escribir, genial, cuando venia a casa planeaba escribir algo sobre como los cumpleaños no son mas que algo vacío, ahora, ya no siento eso, estoy feliz, me siento pleno, es raro, creo que llamare a Isabel...

Pareciera como si aquella extraña sensación no me pudiera volver a invadir jamás, es un sentimiento grato. Tomo el libro que resalta en el estante, "La nausea, Jean Paul Sartre", lo observo unos segundos y lo introduzco entre los otros libros, ya no resalta, ahora forma parte de esa gran masa de pastas y hojas, permanecerá ahí hasta después de mi muerte, eso espero, antes de poder pensar en otra cosa se escucha una melodía "Nocturne 9 Op2, Chopin", es mi celular, Isabel me llama, seguramente ya vio mi mensaje. Tomo mi chamarra y me dispongo a salir, tomo la perilla de la puerta y comienzo a sentir esa sensación de cuando olvidas algo, miro al estante, localizo el pequeño manuscrito, tengo el impulso de tomarlo de nuevo, "no, estaré bien", me digo a mi mismo, giro la perilla y abro la puerta, una fría ráfaga de aire me roza la cara, se que estoy vivo...me siento vivo...

La sensación.

Dichoso aquel que escribí, por que en las letras esta la única manera de preservar la esencia de una persona, es casi como atrapar el alma… raro y un tanto espeluznante también. Con cada repetición al texto se puede conocer mejor al autor, a pesar de que las letras siempre sean las mismas, la esencia con la que se percibe un texto cambia siempre. Me gusta repetir una lectura, 2, 3, hasta 4 veces si es necesario, es algo mágico.

Es maravilloso ser lector, es bien visto por la sociedad y no se necesita de mucha técnica. Cuando en el subterráneo voy, siempre me encuentro a aquellos cómicos personajes: el hombre del periódico, tras las primeras 3 estaciones este lee sin detenerse, dejo de seguir sus movimientos y al rato lo veo dormido, con el periódico doblado bajo el brazo o en algunos casos sobre la cara. También se encuentra la chica con la revista de moda o farándula, sigue las líneas de tinta a la velocidad de la luz, deteniéndose de vez en cuando para observar mejor las fotografías e imágenes, al notar que la observas su concentración se quiebra, sigue leyendo, bueno, al menos eso es lo que quiere hacer creer, cada tanto retira la mirada de su trivial bonche de hojas para posarla fugazmente sobre la tuya, también aprovecha el bullicio que la gente hace en cada estación, es cómico, al rato tu dejas de prestar atención y ella sigue con lo mismo. Y como olvidar al joven estudioso, entre comillas, que va haciendo tarea en su asiento o consumiendo la información de cada hoja, tratando de prepararse para algún examen. Y al fondo, la persona con un libro, la única que a mi parecer va sumergida en un mundo con paredes de tinta, la única que va leyendo, no busca noticias sobre políticos, deportes, farándula, etc. La única persona que quizá sepa el nombre del autor de lo que va leyendo y lo recuerde. Es divertido, nunca faltan estos actores en la escena del vagón, siempre que salgo hecho una mirada atrás y rio.

Por otra parte están los que escriben, la mayoría de los autores también leen, pero no me refiero a ellos, sino al los que realmente disfrutan escribiendo, tal es mi caso. Me resulta cada vez más familiar aquel extraño vacío interés que surge cuando vuelvo a leer mis propias obras, algunas no recuerdo haberlas escrito, me da curiosidad saber el final de cada texto, es gracioso al principio, cuando resulta ser algo interesante es lóbrego, ya que como se puede ser capaz de olvidar algo así. Pero al finalizar y ver mi firma en esas hojas me da satisfacción, es algo simple, algunos no lo entenderán, seguramente, pero que mas da, me gusta escribir, es como desnudar el alma, a veces escribo anónimamente, otras tantas para un publico en especial, y otras mas solo son para mi. Pero la finalidad siempre es la misma, plasmar mis pensamientos y con el tiempo, si alguien sigue leyendo o se llega a topar con aquellas arrugadas hojas, se pueda preguntar que clase de persona era el que lo escribió, en que pensaba y que sentí al escribirlo, o simplemente disfrutar de la esencia del texto.

Empieza a salir el sol y las letras se empiezan a despegar de la hoja, ya no se quedan en su lugar, creo que es todo, si, es todo…